no aprendemos nada

la clase media se va, lo sabéis, no?. Yo repito a quien me pregunta que a mí la crisis, por ahora, no me afecta:  la hipoteca me baja 200 euros y los precios son cada vez más baratos...

pero ésta no es la cuestión. la cuestión es que el capital ha decidido convertirnos a todos en masa, pero de una manera inteligente. yo seguramente cobraré mi pensión. no van a mandar a todo el mundo occidental al horror, al menos por ahora, al menos mientras su codicia se contente.

el problema es el futuro. se les hincha la boca de hablar de "economía sostenible", y nos engañan. 

no se trata de que la economía siga sosteniéndose, sino de que permita seguir viviendo al planeta y a sus criaturas.

vosotros/vosotras mismos.

1982

El otro día decía Lobo Antunes en Barcelona algo así como que escribir no es inventar, es recordar.  Estoy de acuerdo, aunque signifique que recordamos el futuro.

En 1982 cumplí veinte años. Creía que la edad del pavo -la mía- tocaba a su fin. Estudiaba segundo en la carrera -Filología, hispánica por más señas-.

Ese año vivimos peligrosamente, ganó el psoe por primera vez. Salimos a las calles, me bañaron en champán por primera y única vez.

Recuerdo al Naranjito y al odio que le profesábamos, símbolo de la España que se iba. Recuerdo la Feria de ese año. Cutre y nueva a la vez, descubriendo que era posible divertirse sin permiso. Recuerdo fiestas en la playa y amigas desmayadas. Recuerdo la vida y el calor.

Eran tardes interminables y risas compartidas, creo. También miradas, y dudas. Eran el calor de la carne y el calor de la risa. Era retardar la ida a la facultad un par de autobuses, a la espera de la chica del impermeable amarillo, o de los amigos con los que conversar. Era discutirlo todo y aprenderlo todo y rechazarlo todo.

Era la impaciencia, la impaciencia. 

Era 1982. Y me enamoré de la chica más rara de la clase.

La vida se construye. Es el relato.

Dear Mr. President - Pink (Subtítulos en español)

Tienes que ser digno de que te miremos a la cara.

no creo

que haya nadie partidario del aborto. no creo que haya ninguna mujer que se levante por la mañana y, al notar que engendra vida, se diga, "bueno, pues a otra cosa, mariposa".

se de mujeres que tienen miedo.

se de mujeres a las que esa vida les rompe la suya.

se de mujeres que abominan de esa vida

se de mujeres sin destino, sin libertad

se del derecho a decidir

se que es el derecho de las mujeres. en realidad los parlamentos no tendrían que opinar, ni legislar. tendrían que callarse, siquiera fuera por vergüenza

Mario

No se puede sentir pena por la muerte de Mario. Ha muerto a los ochenta y ocho años, después de una década luchando contra el cáncer. Y después de una vida siendo. Siendo libre, siendo feliz y triste y melancólico. Después de una vida de defender la alegría con la obstinación del pesimista.

Siento pena por perder -la pena es egoísta- un amigo de copas, de tertulias en la Granada de los ochenta. De cigarros y vinos en La Tertulia o en el Planta Baja, de campañas anti-otan y campañas pro lo que fuera necesario.

estupefacción

es lo que refleja su cara. me sonríe, sé que con cariño. dudo que me vea.

estupefacción.

es lo que refleja su cara.

"¿Hemos dormido hoy?, ¿tengo que hacer las camas?"

son las 20:00 horas de un sábado. las camas están perfectas.

estupefacción.

son las ocho de la tarde.

lo peor no es que te olviden, lo peor es que tú puedas llegar a olvidar lo que es, lo que ha sido. lo peor es que olvides tú. lo peor es que olvide yo.

Antonio Vega, Nacha Pop, mi juventud

Mi juventud la viví en los ochenta, en una ciudad periférica y pequeñita. Mi juventud la viví también en la emigración, trabajando en Barcelona para pagarme la carrera. Viví mi juventud también en Granada, estudiando, amando, bebiendo y escuchando músicas en pubs infectos y fantásticos.

Mi juventud. Será lo que sea, lo importante es el "mi".

La soledad o el dolor

BLOG DE VICENTE VERDÚ

La soledad o el dolor

Parece extraño que el dolor físico, que tan elocuentemente se manifiesta, no consiga comunicarse con el otro.

Sufrimos la clamorosa y repetida presencia del dolor pero afuera no es posible oír nada de nada. Queremos dar noticia a los demás de la intensidad con que nos duele una rótula,  una muela o la cabeza pero no podemos hacerlo conectándolo sin más a ese tremendo emisor.

Es necesario que lo expliquemos, tratemos de describirlo, busquemos la manera de hacer sentir su proporción, pero todos los medios resultan tan insuficientes y torpes como inútiles. Parece muy extraño que no se oiga o se sienta alrededor algún indicio de nuestro tormentoso dolor pero efectivamente la condición humana ha mutilado ese lenguaje cuerpo a cuerpo, de mi tormento a tu oído. Un habla acaso tan superior que ensimismada en sí misma actúa en su profundidad como un castigo doble: el castigo de su martirio primario y la tortura secundaria de tener que vivirlo en la absoluta soledad. El dolor físico, de este modo, absoluto. No necesita nada más que a sí mismo para demostrar su imperio total. El otro dolor, el dolor del alma, se presta a la transmisión  emocional, psicológica, existencial, el dolor físico se funda desesperadamente en sí mismo.  De ese modo constituye el reflejo más duro de la soledad en que, a fin de cuentas, cada cual vive en este mundo. Yo a solas con mi dolor. Yo o mi dolor crónico. Yo acompañado tan sólo acompañado verdaderamente por la perfecta soledad que el dolor cerca y concluye.

el lector opina y cree, por tanto, que frente al dolor físico estamos solos y solas, que frente al cuerpo no nos queda nada.

Madeleine Peyroux, "Bare Bones"

No es un día cualquiera, Pepa Fernández en Radio 1

feng shui

la verdad es que sí, ahora que hemos celebrado alegremente y con pasión la llegada de la primavera (este año casi consiguen -ya sabéis quiénes son ellos- que coincida con las estaciones) es la hora de la limpieza.

de la casa y los cristales, de los cuartos trasteros, de los amigos imaginarios, de la sosería en general. del ego-ísmo, movimiento de masas unipersonal. de la incomunicación.

es hora de desaparecer. de borrarse y rebrotar. me aburro.