en mi calle

en mi calle, en mi calle.

En mi calle, las mujeres rumanas han resucitado una costumbre de mi pueblo.

Han vuelto las sillas bajas a la puerta de las casas.

Otra vez gorjean niños y juguetes,

conversaciones a medias y risas bajas.

Subo a mi ático con una sonrisa.

el verano

quizás sería mejor hablar del invierno. Hablar del porqué nos reconocemos, aún en lugares mediterráneos, casi tropicales. Nos reconocemos, digo, con los que habitan el Norte lejano. Será el mito de las cuatro estaciones. será.

El verano es el tiempo del extrañamiento. Los días son más largos, pero cada vez amanece más tarde y anochece más temprano. Cada día es más caluroso que el anterior, pero las noches aseguran tormentas y anuncian que lo que vendrá será el frío.

En el verano nos obligamos a relajarnos, a no ser lo que somos. Durante el verano fingimos. Fingimos amistad, amor y camaraderías. Nos obligamos a reir. Consumimos nuestra dosis de felicidad, el tiempo libre que nos toca por convenio.

Durante el verano fingimos que somos lo que fingimos no ser durante el invierno.

confieso

debo confesar varias cosas.

una es que no soy partidario de regalar bolsos caros a mis amigas para conseguir sus favores, salvo que sean de índole sexual.

otra es que no soy partidario de regalar trajes a mis amigos, aunque sea para conseguir favores de índole sexual

la tercera es que echo de menos la incorrección política.

por eso, me dedico a escuchar música.

tan simple como darle al play.

dedicada.

dejarlo

Dejarlo. Dejarlo es jodido. Porque dejas algo que te gusta. Ojo, no me voy a convertir en vegetariano, tampoco es eso. Pero ah, el tabaco.

Razones, por las que voy a dejarlo, no sé si podré ennumerar alguna. Vamos a ver.

- Una puede ser la económica. Razón razonable: la verdad es que un paquete del tabaco más barato cuesta un huevo.

- La otra la intelectual. Me jode estar supeditado a hábitos que superan a mi voluntad y cambian mi encanto personal y mi saber hacer.

- Una tercera, puede ser la sanitaria. Bueno.

Gilipolleces. En cualquier caso pido disculpas (y solicito ayuda, comprensión y mimos) a mis allegados y allegadas por mi posible irritabilidad futura. Beberemos agua. Tomaremos valeriana.

Dimisiones y calañas

Un "terrorífico error" sanitario causa la muerte del bebé de Dalila.

Hay que exigir, ya, la dimisión inmediata del tipo que ha dicho esto. Si no alcanza a comprender que la responsabilidad , no la culpa, es suya no es más que uno más de toda la calaña que azota este país.

No se puede diluir la responsabilidad en una persona nueva en el servicio, cuando los servicios están saturados. No se puede diluir la responsabilidad en la persona responsable del servicio cuando eran dos personas para atender las urgencias de la UCI. No se puede diluir la responsabilidad en la organización del hospital, cuando renuevan plantilla sin cubrir las vacantes.

Ya está bien. Aparte de ofrecerse a pagar, que dimitan. Ese individuo y el responsable de la consejería de la Comunidad de Madrid. Madrid vive un caos sanitario y asistencial. Que dimitan. Que no culpen a los trabajadores y a las trabajadoras de los errores de su gestión. Que dimitan.

seguimos con la hipocresía

ha sido todo muy bonito. la "comunidad internacional", la "OEA", los hermanos del "ALBA". Todos. toditos todos han condenado muy enérgicamente el supuesto golpe de estado en Honduras. Claro, que es que fué en Honduras, no en China.

en fin, si usted quiere dar un golpe, dialogue primero.

Gerda Taro

una mujer a la sombra, como tantas.

el que pueda que vaya al MNAC, pero que no haga caso del folleto explicativo. Gerda no vivió a la sombra de Robert Capa, ella era Robert Capa.

vinieron a España a ganarse la vida, durante la Guerra Civil.

hicieron historia.

no menospreciéis a Gerda Taro.

idiotas contra hipócritas

llevo días intentando explicarme lo que está pasando en Honduras. he viajado de la perplejidad a la perplejidad pasando por el desconcierto.

este artículo de Moisés Naím me ha relajado un poco.

el tonto no soy yo, creo. es que lo que he visto me ha hecho dos tontos.

la angustia

sigue

al parecer, no hay manera

de librarse. todo el mundo tiene o ha tenido un poto. el mío no era de la especie trepadora sino de la arbustiva. bueno. un tanto "desarbolado": un tallo largo con unas cuantas hojas en lo alto. pero era mi poto. un día escuché un ruído: no soportaba su copa. era herencia. la planta madre se la regaló una tía abuela -concha, se llamaba, bordadora de tapices y capotes- a mi madre hace treinta años. cuando llegué al salón y lo ví en el suelo, la tierra en los sofás, tomé una determinación: había que salvarlo. lo trasplanté. cada uno de sus pedazos en un cacharro con agua. un mes después, cuatro plantas, pujantes y verdes.